Teoría (Tomo tres)

Tienes tantos túneles tapados.

Transcurres tu triste tiempo tapizando temores.

Tibia tu tinta teje títeres tontos. 

Tanteas tímido telas tiradas temiendo tonos totales. 

Terminas templando traiciones.

Tus tercos temas tuercen tu templo tenaz. 

No es tarde

No es tarde.
Las palabras rozan el cielo moribundo.
Yo suelto una campanada para que el muerto me vuelva a mirar.
Resuena el eco en este pueblo apagado - mis alas no hacen lo suficiente para el ejercicio del vuelo-.
Transpiro una libertad intransferible.
Siento que el tiempo corre de atrás a mis pasos fatigados.
Una oscuridad inquieta se acerca al atril.
No escucho a mi memoria.
Ahora es tarde. 

Tu espalda

Cae la lluvia
que camina sobre
tu espalda corva
sobre tu cabeza a gachas 

el agua se acumula
en el vacío de tus ojos
en tus encías pálidas
en tus dientes olvidados

tus pies siguen dando pasos
mientras las horas
pasan como un castigo
eterno que tu piel
tenaz te ayuda a resistir.

Llueve

Íbamos cayendo de a poco entre monedas gastadas.
Caíamos despiertos, de tanto que dormíamos encerrados.
Éramos la pena abrazada en un cuarto, la rima olvidada en los años.

A pesar de que llovía en los balcones, de que no había soles a la vista
ni caminos por andar; caminábamos agarrados a las sobras de los sueños
que vivimos; nos aferrábamos tiernamente a lo que quedó de una noche mágica y verdadera.

Las paredes que amenazaban con encerrarnos, se hicieron nubes cuando pisamos el cielo.

Afortunados

Miramos desde atrás a un cielo que nos circunda y se eterniza. vemos a los claros números que saben contar las horas y los días, pero no encontramos el hilo en esa mirada.
Afortunados los ojos que pueden danzar en una tormenta de brillos que opacan, de vientos que soplan débiles, de nubes que saltan para no volar, de días que nacen para morir en piernas bellas olvidadas.

¿Pequeño papel o gran fantasma?

Volcar en el papel al fantasma de la poesía.
Encontrar un breve instante de vacío pensante.
Aclarar a varios ciegos, mintiendo palabras redondas.
Aterrizar manzanas ocultas de versos salvajes.

Pequeño papel, gran fantasma.
La hiriente poesía no siembra semillas en almas con cierre.

Ternura mágica

El mundo se muere a cada instante: una guerra, una bomba, un disparo, un dolor, un llanto, una lágrima. Todo eso hará que la vida se agrave, se vaya apagando lentamente.
Pero nada de eso podrá cambiar a esa mano tierna que recorre mi rostro y a cada momento me construye galaxias invisibles.